И это скорее неясная и нехарактерная ностальгия, чем что-либо еще.
По улице спускается июль -
От площади к дрожащему каналу.
Он на плечах несет рюкзак и пыль вокзала
И сонную приморскую жару.
Одет июль провинциально просто,
А кто-то скажет - вовсе не одет:
С бедра сходящие практически на нет
Штаны рябят аляписто и пестро,
Рубашка распахнулась на груди,
Являя миру сладкие ожоги,
А все июльские сомненья и тревоги
Запрятаны под темные очки.
Июль спешит, не глядя на московских,
Стыдливо прячущихся в каменную тень.
Ему на жизнь дан всего лишь этот день,
А дальше - кто их знает, небосводы?
Простите мне отсутствие манер.
Простите, что я стал опять излишне громок.
Я потерял свой лоск среди багажных полок
И смыло весь мой грим в предутренней грозе.
Карман мой снова пуст, а сам я переполнен
И солнечный огонь - весь мой июльский шик.
Мне хочется любви, нет дела до причин,
Нет времени на ночь и милосердный холод.
Терпенье, господа, я скоро отойду,
Оставлю для ума и для расчетов место.
Вам станет пусто там, где вам со мною тесно...
А я вас буду ждать уже в другом году.
@темы:
твАрчество,
вино из одуванчиков