В Городе холодно и дождливо, я ловлю себя на мысли, что именно в такую погоду мне хорошо, я - это я. Наверно, в прошлой жизни я все-таки жила у моря. Где-нибудь... в Исландии
А сейчас я жду, когда закончится планерка и мне расскажут, как у них там дела. Скучаю - спокойно, без истерик, понимая, что искренне мне бы там быть сейчас не хотелось.
И вторую ночь подряд выношу себе мозг толстой уютной книжкой. "Иноземье" Тэда Уильямса - это такой научно-фантастический постмодерн, темно-красная с черным неявная антиутопия. Нравится.
Хотя на самом деле я бы сейчас почитала Айн Рэнд. Одна проблема - все ее романы уже прочитаны, а по второму кругу пока не хочется. Наверно, завтра поеду к маме за собранием сочинений Драйзера - как замещение.
И почему так мало авторов, которе пишут о любви именно так, как мне хочется о ней читать?
Хотя надо отдать должное Уильямсу - он не о любви, зато просто ужасающе тактилен, это редкость.