На полях.

А хорошо было бы... Прыгаешь вот так - вперед или назад, на несколько лет, делаешь все, чего сейчас не можешь или нельзя, закрываешь гештальты, и прыгаешь обратно - освободившись от ощущения этого "не могу" и "нельзя".
Наверно, поэтому люди и мечтают о... Времени.

Хотя на самом деле книга не об этом. Совсем наоборот. Она о том, как они на самом-то деле несчастны. И когда они счастливы, безумно счастливы - ты еще лучше понимаешь, что на самом деле это несчастье, это даже еще хуже, это вывернутость наизнанку такая, когда люди даже не понимают, что все не хорошо, все плохо, ужасно плохо, и надо бежать отсюда. У них вырубаются все инстинкты, и они просто не хотят убегать. И говорят - это судьба, и это прекрасно.

Почему мы так любим читать об измученных людях, о людях на грани? Вы не замечали, как часто герои современных книг не спят ночь, две, три подряд, какие у них круги под глазами, через какой туман они видят все самые главные моменты?
Интересно, это мы проецируем книги на свою жизнь - или это мы стали жить именно так, и книги стали такими же?

Я весь апрель почти не могла читать. То есть, читать что-то отличное от "Фауста" и тонн публицистики начала века. Это прошло, эта книга пронеслась за несколько дней.
Правда, по дороге взорвав все внутри.