понедельник, 18 апреля 2011
Да, видимо, мы продолжаем. Возвращение в Бар.
***
Он бесшумно закрывает дверь и садится за свободный столик. У него было время, чтобы научиться быть незаметным. Только по-собачьи громко втягивает в себя воздух - запах свечей и кофе. Шоколад. Травы. Виски.
Она ставит перед ним наполненный до краев бокал. Красное вино - он усмехается уголками губ, теперь он не подходит для красного вина.Она ставит перед ним наполненный до краев бокал. Красное вино - он усмехается уголками губ, теперь он не подходит для красного вина. Нечесаные грязные волосы падают на плечи, на лице щетина, одежда продрана в нескольких местах и больше всего напоминает свалявшуюся собачью шкуру.
Бродяга.
Только руки - изящные кисти, длинные пальцы пианиста, никогда не прикасавшегося к инструменту. Несколько мелких ожогов, которые заживут уже завтра. Он опять тянется к спичкам, прикрывает огонек ладонью.
Хочется лечь и уснуть, проспать эту ночь, только эту - несмотря на опасность, - но сон все равно не придет. В окне, над африканскими статуэтками и глупыми цветами, - луна. Полная луна. Как бы хотелось... Но это больше ничего не значит. Это уже много лет как не значит совсем ни черта.
Неосторожным жестом он опрокидывает вино и просит принести взамен виски. Перед ним ставят чай с чабрецом, а не шли бы они все со своим состраданием.
Луна теперь - ничего. Тупой, тусклый серебряный блин. Только хочется запрокинуть голову и взвыть по-волчьи. От безысходности, от того, что волк никогда больше рядом не взвоет.
Двадцать два - тридцать три. Для кого-то - просто цифры на счете, для кого-то - вся жизнь. Всего неделю назад он был в тюрьме. Всего неделю назад ему было, за что бороться.
Третья спичка ломается в тонких пальцах. Он чертит по столешнице ногтем.
Сохатый.
Лунатик.
Бродяга.
Напротив мог бы сидеть Джей - но Джея больше нет. Так даже легче.
Ведь напротив мог бы сидеть Рем - действительно мог бы...
Какая холодная весна... И сколько людей. Зачем эти люди приходят в Бар? Для кого-то это начало, для кого-то здесь перевалочный пункт, для кого-то - для Бродяги - это просто конец.
Дверь открывается, закрывается снова. Привычно вскинуть голову - не знакомо ли лицо? Не пора ли бежать? А впрочем - зачем?
Сколько людей. Ни одного свободного места - только то, напротив него, для Лунатика, или Сохатого, или...
Незнакомая рука берется за спинку стула. Неуверенно:
- Можно?..
- Не бойтесь, - говорит, почти что лает он. - Можно. Честное слово, я не алкоголик и не серийный убийца. Несмотря на свой не в меру потасканный вид.
Он слышит свои слова, проговаривает их еще раз в голове - откидываясь назад, смеется, как бешеный. Из-за барной стойки выходит женщина и кладет руку ему на плечо. Со всех сторон смотрят.
Он сбрасывает ее руку и выбегает на улицу.
Так больше нельзя, Сириус, - говорит чей-то голос. Так больше нельзя.
Сегодня ночью кто-то видел большого черного пса - признак беды в комьях грязи с соседних болот. Кто-то смотрел на собаку и ждал нападения. Пес смотрел на луну и ждал, когда же она спустится с неба и сожрет его до конца. Без остатка.
Прости.
@темы:
весна... где моя — крыша?,
College of St.Joanne,
Tender Bar,
просто о сложном, сложно о простом
-
-
18.04.2011 в 01:13Только мне казалось, что это был 1993-
-
18.04.2011 в 01:22Мне сначала тоже. Но это был третий курс Гарри, 1993/94 - разве нет?..-
-
18.04.2011 в 01:25Неделя после побега - это лето 1993, Гарри сбежал от Дурслей в первую неделю августа и до этого, чуть ли не за неделю, видел объявления о побеге Сириуса.-
-
18.04.2011 в 01:27да, я уже осознал. и все-таки пошел к черту канон, это должна быть весна.-
-
18.04.2011 в 01:30-
-
18.04.2011 в 01:31-
-
18.04.2011 в 01:34-
-
18.04.2011 в 01:35*и как теперь спать после такого прихода?..*
-
-
18.04.2011 в 01:36-
-
18.04.2011 в 01:40