Обещанное брату - как я неделю назад на семинаре ронял Город.
Два часа после Солнца. Закатная память.
Темно-синего воздуха вдох - словно выдох.
Вы пришли, чтобы здесь ничего не оставить.
Просчитались. Остался король на руинах.
Здесь ни голоса нет, ни единого взгляда,
Ни движения рук, ни слезы и ни смеха.
Я лорд башни, я лорд заградного отряда.
Эти белые камни - народ мой неверный.
Сине-белые сны перед долгой дорогой.
Сине-белые стяги теряют свой синий.
Белый с белым, на белом... И красный немного:
Ягод красных расклад, отдающий полынью.
Тихо сходится время в единую точку.
Звонко сходятся стрелы в то место под горлом.
Металл меж ключицами держится прочно.
И вопрос вылетает - на вздохе невольном:
"Отошли? Расскажи мне, они отошли?.."
"Да, мой лорд..." - "Брось. Лорд умер. Уйди".
Не услышал.
Простите мне мой квенья, но оно стояло перед глазами. Именно так. Разрушенная башня, придавленный плитами король - это всё было потом. Потом и не про то.