Вообще-то, при всей моей непропорциональной любви к англоязычной литературе начала века - я почему-то всегда была свято уверена, что именно Лондона не люблю. Взялась за него в свое время - рановато, пожалуй (как и за очень многие другие вещи, тогда вообще всё подряд заглатывала, правда, с ожидаемо переменным успехом). Откуда он у меня взялся сейчас - это отдельная штука. Просто есть в последнее время такая практика: если хорошему человеку что-то нравится - значит, это что-то чего-нибудь да стоит. И вот насмотревшись в течение недели на тот-самый-советский-томик-Лондона (который дивен, прекрасен и потрясающе узнаваем - как, впрочем, и многие советские издания, по понятным причинам) - Леди Лайт пошла раскапывать такой же у себя дома. Раскопала. Обнаружила, что в четырехтомнике нет "Мартина Идена". Удивилась. Подумала. И взяла с полки Третий Том.
"Железная пята" и "Время-не-ждет".
С "Железной пятой" всё до неприличия просто. Кроме, пожалуй, того, как ее назвать - утопия или антиутопия. По-моему, вопрос. В конце-то всё равно всё хорошо будет - но сначала случатся триста лет глобального полярного зверька. Но это так, про близкодальние планы. На самом деле... Трава, да. Такая замечательная радостная ахинея - местами. Причем социалистическая. И еще - как же смешно читать про будущее, которое для тебя уже давно прошлое (да даже, если по-честному, и не для тебя, а примерно для твоего прадедушки). Но - замечательно. Наверно, спасибо за вот это вот "с человеческим лицом", за то, что хорошие и близкие тут - неожиданно - не "белые", а "красные", и притом не занудно, если вы понимаете, о чем я. И еще - очаровательная стилизация, правда очаровательная, хотя сначала количество и объем сносок и попытались меня испугать. Да, и еще... Почему мне всё-таки Лондон упорно напоминает Маяковского? Нет, я не про социализм, я про нежно мной любимую маяковскую любовную лирику.
"Время-не-ждет"... Знаете, вот у меня сегодня и так состояние невероятного счастья - совсем по другим, по более жизненным причинам. А тут еще эта удивительная книга дочиталась. Правда удивительная. Главное, что о ней... Главное о ней - это здоровье. О чем я? Да просто это всё очень хорошо "легло" на недавние "мысли пробегом". Мы очень странно живем, как будто всё время не в себе - и гордимся этим. Специи, пряности, кофеин, европейское кино, выносящие мозг книги, недосып хронический... Специально доводим себя до такого состояния, когда "я не живу, я слежу за собственной жизнью развитием" (кажется, много слов об этом было... в ноябре?). И получаем от этого невероятный кайф, вот что удивительно. А тут... Тут такое здоровье и ясность. Это замечательно - хотя бы просто посмотреть на них, подумать о них, о том, что так тоже бывает. Нет, это не единственное замечательное, что есть в этой книге. Еще вот, например, все эти крошечные фатальные случайности вроде грамматической ошибки или встречи в баре. Неуловимо - какое-то оно всё не натянуто-литературное (что дико раздражало, скажем, у Пастернака), а живое, настоящее. Да, а еще - веселье, открытость, и всё та же любовь. И - в конце концов - всё та же замечательная, прекрасная литературная Америка.
Нет, я решительно не умею писать рецензии. Впрочем, я не претендую, а Лондон не нуждается. А мыслемоции выбрасывать хочется и нужно.